y una patata que habla

"Un haggis es una pequeña criatura de cuatro patas de las Tierras Altas de Escocia que tiene los miembros de un lado más cortos que los del otro. Esto significa que está bien adaptado a corretear por las colinas a una altitud constante, sin tener que ascender o descender. Sin embargo, se puede atrapar fácilmente a un haggis corriendo por la colina en dirección opuesta".

hoy vino un huracán a ponernos la mesa

Canicas

Lo de los sueños autorreferentes ya no es raro. En este sueño estoy buscando una calle. Una calle de edificios altos. Me voy quedando dormida por las esquinas (nunca fue tan cierto) y tengo que hacer grandes esfuerzos por seguir ahí, caminando en el sueño.
Realidad. La persiana está subida. Y duermo orientada hacia ella. A las 9 de la mañana ya entra bastante luz. Soy semiconsciente de la hora e intento despertarme pero no lo consigo. Hasta aquí nada nuevo.
Sueño. Empiezo a dirigirme, sin querer, hacia las afueras de la ciudad, con casas más bajitas y el cielo ocupando gran parte de la visión. Llegado un cierto punto me irrito y digo, literalmente: "como siga dormida mirando a la ventana no encontraré la calle nunca...no soy más que una canica a la deriva bajo el cielo azul".
Aparte del tonillo dramático y del hecho de hablar de la realidad explícitamente, me mosquea la palabra canica; yo normalmente uso bolindre.

Hoy somos mimos. Nos miramos. Sonreimos. Nos damos flores. Y acabamos el día volviendo a casa con una bolsa de plástico y un pececito rojo al que miramos con una ilusión que ni percibe ni comprendería.

La última intriga destrozó un libro en tres días.
Éste no tiene intriga, a decir verdad ni casi historia.
Está durando más de la cuenta :-) :-)

..y a una ciudad le pones cara, y a una cara le pones nombre.

luz..viento calmo
viento..rayos de sol hirviente
ojos ciegos de viento, casi blancos
el sol agarra sus barbas y le arrastra
alza la barbilla el pequeño náufrago

My spoon is too big!

Rejected (2000) Don Hertzfeldt
(..subt)

peor que un dolor de muelas....dos!

s i t u a c i ó n

Adhesivo. Pegar sobre situaciones que se quieran situar.

exactitud

desde el más profundo vacío y la mínima necesidad...creo que habría que modificar ligeramente determinado refrán...

Que las luces de las farolas intuidas, las sombras juguetonas del tráfico arranquen el deambular nocturno, nostálgico, infantil?
Que la noche me gire? Que un profundo sueño estire mi brazo y pronuncie tu nombre?

Roads II. 15sec

Roads I. 15sec

con un pie aquí

...

Piruleta en blanco y negro. Chaparrón de verano. La zapatilla ligera, usada, despojada prematuramente de un patada dada sin pensar. La afonía sensual. El ridículo menospreciado. El sabor a sangre. El estómago a 300. El hormigueo del brazo tras una descarga eléctrica. El olor a lejía. El llorar de ojos. Los dos primeros días de sandalias. Un medicamento nauseático. El ruido adormecedor. El padrastro que no deja meter la mano en el bolsillo. El teléfono olvidado. La tirita mal puesta. La sensación disfrazada de pestaña en el ojo. Una multiplicación mental compleja en un día de no pensar. La sonambulía diurna. ...se queda pequeño.
Hoy fue un día endotérmico. Llorar, gritar, masticar 4 chicles a la vez..nada libera, se incrementa la frustración por no encontrar un medio para expulsar la incomodidad. Asociativo, sumativo y pesante. Ni de sentimientos ni de respeto...es increíble la responsabilidad que tiene una persona en la vida de otra.
Llegará el invierno. Y el verano. (Y no al revés). Y no sé si ésto (ésto) tendrá algún sentido. Pero con sólo pensarlo viene el vértigo a esa incertidumbre agridulce. Aquí ya no sientes el peso de tu responsabilidad, sino el de la otra persona sobre ti.
Paradójico que sea una sensación común, un sufrimiento por la misma causa, la que ahora nos aleje en el camino bidireccional.
Ruido de vasos tras noche de encuentro. Cuánta fuerza se necesita para que el tiempo deje de tener sentido, para que contar las noches o los días sea el factor complementario y no el fundamental.
No libera tampoco esto. Es una masa inexpulsable. Pero hace menos daño que el autoinfringido mecanismo de huida físico. Esa fase pasó. Ni alcohol, ni lloro, ni música atormentante.

11c. toxicom dys

Quiero una luna..
y un gato que le aúlle..

el segundo que se come al segundo..los pájaros que se posan en tu cabello

en un portazo leo tus intenciones.
duermo. me respiras. y cenizas con olor a húmedo escapan por la ventana. como palabras buscando el aire se van volando sin decir nada.

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Táctica y Estrategia, Mario Benedetti

Cara delgada, con expresión dura y sarcástica y unos ojos oscuros que acompañan. Mi primera impresión fue que era una persona seca. A los diez minutos esta apariencia resulta quebradiza como la cáscara de un huevo...se le escapa la risa, igualmente frágil.
De pequeña ya seguía una órbita circular...salía con el sol para ir a la escuela, y debía regresar antes del atardecer. Nunca se opuso a esta norma, por miedo a enfrentarse a un padre dos generaciones mayor (y lo que implica, y más en un cultura excesivamente tradicional). Su hermana sí lo hizo (lo que hace pensar que no era todo tan estricto o que no tuvo el suficiente valor).

Se fue a la capital a estudiar a la universidad, y de paso a ser un poquito más libre. No sé si por elección o por las circunstancias, vivía sola. Se autoimpuso dos normas, como ella dice, para protegerse y porque “es muy fácil dejarse ir..” La primera era regresar a casa no más tarde de medianoche. La segunda, no salir sola con un chico.
(Aquí es cuando dudo quién construye la jaula, o si tal jaula existe..)

Vino por un traslado a una sucursal de la empresa para la que trabajaba en su país. Dos años de noviazgo amistoso y se casó con el que es ahora su marido, cosa que ni su religión ni su padre (ahora muerto) admitirían jamás. Pero a pesar de ser más libre, se siente demasiado extranjera y en sus planes de futuro siempre está volver.
Ayer tuvimos una clase intensa. Más comunicativa de lo que se podía esperar. No solo a nivel lingüístico. Ya no sólo nos leemos la mente cuando pensamos en la misma frase..

y eso que no me disgusta la voz de Najwa Nimri...pero cuánta razón..
es imposible sentir un orgasmo verbal las 24 horas del día, más que nada porque no es creíble (*)

Estación Central. La primera vez que los rayos de sol que penetran por los vidrios superiores le hacen sombra a las lámparas internas.  La primera vez que siento calor en la ciudad del frío…
Dos chicos se despiden. Bien podría ser la foto del beso...no envidia, ni por grandeza, tránsito, ni romanticismo. Pero no, demasiado adolescente. Ella tiene la piel clara, cabello moreno y gafas de pasta; como todas últimamente. Sería guapa de no ser por la nariz. O a lo mejor lo es.

El tren parte. Atravesamos la ciudad. Hoy bañada en sol es diferente. Parece más congelada que cuando nieva...el sol para su ritmo habitual, deshiela sus caracteristicas intrínsecas, le seca el alma. Demasiado subjetivo.

Maito wapo

MATICES...

Campaña Autobuses Ateos:

"THERE'S PROBABY NO GOD. NOW STOP WORRYING AND GET ON ITH YOUR LIFE." (Londres)

"WHY BELIEVE IN A GOD? JUST BE GOOD FOR GOODNESS' SAKE."(Washigton)

"PROBABLEMENTE DIOS NO EXISTE, ASÍ QUE DEJA DE PREOCUPARTE Y DISFRUTA DE LA VIDA." (Barcelona)

"LA BUONA NOTIZIA È CHE IN ITALIA CI SONO MILIONI DI ATEI. QUELLA OTTIMA, È CHE CREDONO NELLA LIBERTÀ DI ESPRESSIONE." (Génova)

matrioska

no es que las cosas pequeñas dejen de ser las importantes...es que otras cosas mas grandes se las comen..como la serpiente del principito al elefante...

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

F. García Lorca. Oda a Walt Whitman (Poeta en Nueva York)

radiografía (2)

Y el Sol cae al mar como una galleta. y huele a sal.

Metàfora de cruces

en la que el azul se confunde de ciudad y el cielo pasa màs deprisa y pasa màs veces
en la que se alzarìa el ùltimo edificio..(bla, nuclear?)..azul tungsteno
en la que se estira el cuadriceps a ritmo de guitarra mexicana..
en la que dejamos medio cuerpo fuera al dormir y medio dentro al levantarnos
en la que se busca el cruce de dos lìneas paralelas

potencialidad